𝕴 𝖌𝖗𝖊𝖜 𝖚𝖕 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 ’80𝖘, 𝖘𝖚𝖗𝖗𝖔𝖚𝖓𝖉𝖊𝖉 𝖇𝖞 𝖜𝖔𝖗𝖓-𝖔𝖚𝖙 𝖁𝕳𝕾 𝖙𝖆𝖕𝖊𝖘, 𝖍𝖔𝖗𝖗𝖔𝖗 𝖋𝖎𝖑𝖒𝖘 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖈𝖆𝖗𝖛𝖊𝖉 𝖎𝖓𝖙𝖔 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖒𝖆𝖌𝖎𝖓𝖆𝖙𝖎𝖔𝖓, 𝖆𝖓𝖉 𝖆𝖈𝖙𝖎𝖔𝖓 𝖒𝖔𝖛𝖎𝖊𝖘 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖋𝖊𝖑𝖙 𝖗𝖊𝖆𝖉𝖞 𝖙𝖔 𝖊𝖝𝖕𝖑𝖔𝖉𝖊 𝖇𝖊𝖞𝖔𝖓𝖉 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖈𝖗𝖊𝖊𝖓.
𝕮𝖔𝖓𝖈𝖊𝖗𝖙𝖘, 𝖓𝖔𝖎𝖘𝖊, 𝖊𝖝𝖈𝖊𝖘𝖘, 𝖑𝖔𝖓𝖌 𝖓𝖎𝖌𝖍𝖙𝖘, 𝖆𝖓𝖉 𝖊𝖝𝖙𝖗𝖊𝖒𝖊 𝖒𝖊𝖙𝖆𝖑 𝖜𝖊𝖗𝖊 𝖒𝖞 𝖊𝖉𝖚𝖈𝖆𝖙𝖎𝖔𝖓, 𝖒𝖞 𝖓𝖆𝖙𝖚𝖗𝖆𝖑 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖔𝖗𝖙𝖎𝖔𝖓.
𝕿𝖍𝖊𝖓 𝖑𝖎𝖋𝖊 𝖘𝖍𝖎𝖋𝖙𝖊𝖉 𝖎𝖙𝖘 𝖙𝖊𝖒𝖕𝖔. 𝕾𝖔𝖒𝖊 𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙𝖘 𝖋𝖆𝖉𝖊𝖉, 𝖔𝖙𝖍𝖊𝖗𝖘 𝖈𝖍𝖆𝖓𝖌𝖊𝖉 𝖙𝖍𝖊𝖎𝖗 𝖘𝖍𝖆𝖕𝖊.
𝕹𝖔𝖜 𝖒𝖞 𝖔𝖓𝖑𝖞 𝖗𝖊𝖑𝖊𝖆𝖘𝖊 𝖎𝖘 𝖆 𝖑𝖆𝖕𝖙𝖔𝖕, 𝖆 𝖋𝖗𝖆𝖌𝖎𝖑𝖊 𝖈𝖔𝖓𝖓𝖊𝖈𝖙𝖎𝖔𝖓, 𝖆𝖓𝖉 𝖙𝖍𝖔𝖘𝖊 𝖉𝖎𝖌𝖎𝖙𝖆𝖑 𝖈𝖔𝖗𝖓𝖊𝖗𝖘 𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝕴 𝖈𝖆𝖓 𝖙𝖚𝖗𝖓 𝖜𝖍𝖆𝖙’𝖘 𝖑𝖊𝖋𝖙 𝖎𝖓𝖘𝖎𝖉𝖊 𝖎𝖓𝖙𝖔 𝖘𝖔𝖚𝖓𝖉, 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖔𝖗𝖙𝖎𝖔𝖓, 𝖆𝖓𝖉 𝖋𝖗𝖆𝖌𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊𝖉 𝖒𝖊𝖒𝖔𝖗𝖞.
𝕶𝕽4𝕹10 𝖑𝖎𝖛𝖊𝖘 𝖙𝖍𝖊𝖗𝖊, 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖎𝖓-𝖇𝖊𝖙𝖜𝖊𝖊𝖓 𝖟𝖔𝖓𝖊 𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖊𝖞𝖊𝖘 𝖆𝖗𝖊𝖓’𝖙 𝖓𝖊𝖊𝖉𝖊𝖉, 𝖔𝖓𝖑𝖞 𝖎𝖓𝖙𝖊𝖓𝖙𝖎𝖔𝖓.
𝕴 𝖘𝖙𝖎𝖑𝖑 𝖗𝖊𝖙𝖚𝖗𝖓 𝖙𝖔 𝖙𝖍𝖊 𝖔𝖑𝖉 𝖍𝖔𝖗𝖗𝖔𝖗 𝖌𝖆𝖒𝖊𝖘 𝖔𝖋 𝖙𝖍𝖊 𝖊𝖆𝖗𝖑𝖞 2000𝖘, 𝖋𝖗𝖔𝖟𝖊𝖓 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉𝖘 𝖘𝖚𝖘𝖕𝖊𝖓𝖉𝖊𝖉 𝖎𝖓 𝖙𝖎𝖒𝖊, 𝖈𝖆𝖗𝖗𝖞𝖎𝖓𝖌 𝖆 𝖒𝖊𝖑𝖆𝖓𝖈𝖍𝖔𝖑𝖞 𝕴 𝖐𝖓𝖔𝖜 𝖙𝖔𝖔 𝖜𝖊𝖑𝖑.
𝕿𝖍𝖊𝖞’𝖗𝖊 𝖉𝖔𝖔𝖗𝖘 𝕴 𝖔𝖕𝖊𝖓 𝖆𝖌𝖆𝖎𝖓 𝖙𝖔 𝖗𝖊𝖛𝖎𝖘𝖎𝖙 𝖙𝖍𝖊 𝖓𝖎𝖌𝖍𝖙𝖘 𝖘𝖕𝖊𝖓𝖙 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖋𝖗𝖎𝖊𝖓𝖉𝖘, 𝖜𝖍𝖊𝖓 𝖙𝖎𝖒𝖊 𝖜𝖆𝖘 𝖘𝖔𝖒𝖊𝖙𝖍𝖎𝖓𝖌 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖙 𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖆𝖗𝖒𝖑𝖊𝖘𝖘.
𝖂𝖍𝖊𝖓 𝖑𝖎𝖋𝖊 𝖆𝖑𝖑𝖔𝖜𝖘 𝖎𝖙, 𝕴 𝖉𝖎𝖘𝖆𝖕𝖕𝖊𝖆𝖗 𝖎𝖓𝖙𝖔 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖔𝖔𝖉𝖘 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖒𝖞 𝖉𝖔𝖌. 𝕴 𝖑𝖔𝖔𝖐 𝖋𝖔𝖗 𝖕𝖑𝖆𝖈𝖊𝖘 𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖘𝖎𝖑𝖊𝖓𝖈𝖊 𝖗𝖚𝖑𝖊𝖘, 𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖙𝖗𝖊𝖊𝖘 𝖘𝖜𝖆𝖑𝖑𝖔𝖜 𝖊𝖛𝖊𝖗𝖞𝖙𝖍𝖎𝖓𝖌 𝖚𝖓𝖓𝖊𝖈𝖊𝖘𝖘𝖆𝖗𝖞.
𝕴 𝖜𝖆𝖑𝖐 𝖚𝖓𝖙𝖎𝖑 𝖊𝖛𝖊𝖗𝖞𝖙𝖍𝖎𝖓𝖌 𝖘𝖔𝖋𝖙𝖊𝖓𝖘, 𝖚𝖓𝖙𝖎𝖑 𝖙𝖍𝖊 𝖇𝖔𝖉𝖞 𝖇𝖑𝖊𝖓𝖉𝖘 𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖓𝖆𝖙𝖚𝖗𝖊 𝖆𝖓𝖉 𝖙𝖍𝖔𝖚𝖌𝖍𝖙𝖘 𝖚𝖓𝖗𝖆𝖛𝖊𝖑, 𝖑𝖊𝖆𝖛𝖎𝖓𝖌 𝖔𝖓𝖑𝖞 𝖇𝖗𝖊𝖆𝖙𝖍 𝖇𝖊𝖍𝖎𝖓𝖉.
𝕿𝖍𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖙 𝖉𝖔𝖊𝖘𝖓’𝖙 𝖒𝖆𝖙𝖙𝖊𝖗. 𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖒𝖆𝖙𝖙𝖊𝖗𝖘 𝖎𝖘 𝖜𝖍𝖆𝖙 𝖛𝖎𝖇𝖗𝖆𝖙𝖊𝖘 𝖇𝖊𝖙𝖜𝖊𝖊𝖓 𝖘𝖔𝖚𝖓𝖉 𝖆𝖓𝖉 𝖊𝖒𝖕𝖙𝖎𝖓𝖊𝖘𝖘, 𝖇𝖊𝖙𝖜𝖊𝖊𝖓 𝖜𝖍𝖆𝖙 𝕴 𝖗𝖊𝖒𝖊𝖒𝖇𝖊𝖗 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖆𝖙 𝕴 𝖈𝖆𝖓’𝖙 𝖗𝖊𝖛𝖊𝖆𝖑. 𝕿𝖍𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖙 𝖎𝖘 𝖑𝖊𝖋𝖙 𝖙𝖔 𝖎𝖒𝖆𝖌𝖎𝖓𝖆𝖙𝖎𝖔𝖓, 𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖙 𝖘𝖎𝖌𝖓𝖆𝖑, 𝖋𝖗𝖆𝖈𝖙𝖚𝖗𝖊𝖉, 𝖇𝖚𝖙 𝖘𝖙𝖎𝖑𝖑 𝖎𝖓𝖘𝖎𝖘𝖙𝖎𝖓𝖌 𝖔𝖓 𝖇𝖊𝖎𝖓𝖌 𝖍𝖊𝖆𝖗𝖉.